№58 СТИХИ

 

Евгений Никитин

  

* * *

Кукол, клоунов, солдат

отправляют прямо в ад.

Все прекрасно понимают,

что никто не виноват.

 

Улыбаясь близоруко,

долго смотрим друг на друга.

Перечёркнутый вопрос –

в белом венчике из роз.

 

Просто так ложится свет.

Просто так свернул сюжет.

Все прекрасно понимают:

никакого ада нет.

 

Только дерево в окне

водит пальцем по стене,

и его сухая грива

осыпается в огне.

 

* * *

Придёт, бывало, к Коннор Саре

один москвич-пассионарий

и говорит сквозь пузыри:

«Ты знаешь, Сара, что внутри?

Там настоящий серпентарий!

Грудную клетку отвори –

и вот они, слепые твари».

 

Здесь он ребро отодвигает,

как будто крышку сундука,

и Сара сразу внутрь сигает –

торчит лишь правая рука.

Абрам ломает эту ветку,

улыбкой раздвигает рот

и, словно дерево, идёт,

 

похожий на марионетку,

пустыми, рваными шагами.

А раньше веселил народ,

плясал и прыгал мишкой Гамми.

 

* * *

Я слышу сквозь тонкие стены,

как двигает мебель сосед.

Я чувствую ветер системы.

Я знаю, во что он одет.

 

Я вижу сквозь перегородку,

как он отгрызает проводку,

как воду из крана, железную воду,

вбирает в себя, как чужую свободу,

точнее, свободку.

 

И волос его, полагаю,

сорвавшись, слетает на Галю.

И волос его, как удавка.

Седой, как у Дарка.

 

И вот на стене, без усилья,

комар растопырил громадные крылья

и хоботом бьет по обоям,

как бешеный дятел, отчаянным боем.

 

* * *

Еврейский Бог уже не плачет.

Он ест в кофейне круассан.

Сидит, немного озадачен.

Течёт эспрессо по усам.

 

Он приобрёл себе смартфон

и стал похож на шимпанзе.

Он смотрит коллективный сон,

но что находит в нём – хз.

 

А мы крадёмся по кустам,

как мёд по розовым устам.

Кусты показывают зубки.

О, эти сладенькие губки,

и всё-то видно по глазам!

 

Кот у мерцающей воды

пытает маленькую птичку.

Повсюду липкие следы,

а Он чего-то пишет в личку.

 

Бог стал теперь исповедим.

Кот стал теперь непобедим.

Но разве было по-другому?

 

Беги, дурак, не то съедим.

Беги по небу голубому.

 

* * *

Я написал стихи о смерти,

и смерть прислала мне письмо.

На сером, сморщенном конверте

сияло винное пятно.

 

Оно дрожало и плескалось,

потом на стол переползло.

Оно ничем не оттиралось.

Так до сих пор и не сошло.

 

За тем столом мы пили, ели,

друг другу делали мозги.

На свадьбу грузчики надели

со страшным скрипом башмаки.

Comments

No comments yet. Why don’t you start the discussion?

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *